Gérmenes de posibles seres flotando
ahogados en la bañera,
propulsados por recuerdos entre sábanas con ella,
ausentes de saber lo que es amar 
durante un instante
o una vida entera.

Cefalea que jadea entre mis sienes, 
implora claridad,
tiene a mis nervios de rehenes.
Tu voz me echa una mano, por fin me siento vivo
las palabras como perros
lamen mi cerebro,
y las saco a pasear cuando puedo,
cuando escribo.

Se mueren los años y el futuro es un extraño que conoce mi destino.

La justicia está tan ciega que no se tiene en pie.

La vida es como un proverbio chino, pero el día a día lo complicamos más. Literatura pura sin cortar, mañanas kafkianas en mi cama. Tardes al sol, seco, como Thompson en Las Vegas. Noches de soul tántrico bukowskianas pero con encanto, y algo de wisky en el vaso.

Con llaves acartonadas y ácidas en busca de las puertas de la percepción, Jim entró en el club buscándolas y encontró su fin en la bañera de un barrio de París.

Besos de esos, de los que imploran los versos de los poemas bajo el techo del pecho. Como Julio veía lo que ven nuestros ojos, cuando mi dedo dibuja tu boca, cuando la mía la busca y la encuentra como mis manos tu pelo. Un mordisco dulce, una muerte bella.
Porque cuando no es contigo mis flores son flores del mal aunque el miedo no me sepa amargo, los sueños se me caen al suelo de pensar que lo que me das pueda amarlo, pero no tenerlo.
Sigo soñando con carreteras largas que me saquen de aquí, con la sed de vida de la generación beat pero no sin ti, sin ti ni loco.

Misántropo enamorado de la vida, taciturno nocturno,
bebedor y amante de mi amor, amigo inseparable de la rabia, 
cansado ya de tanto profeta, de palabras y gestos vacíos,
de la violenta naturaleza de todo, buscando una destreza propia si es que hay algo propio en este todo, no quiero cambiar el mundo, quiero vivir a mi modo.

La vida no es más que la maravillosa simpleza jugando a ser complicada.